La fatigue.



C’est le seul sentiment qui ressort ces derniers temps. T’as l’impression de ne pas avoir fermé l’oeil depuis des semaines. C’est peut-être le cas en fait. Wait... tu n’en sais absolument rien. Tu n’as plus la même notion du temps que quelqu’un de normal et les hallucinations qui se font de plus en plus présentes ne t’aident pas à garder une attache à la réalité. T’as l’impression de perdre pied un peu plus à chaque seconde et tu t’attends à chuter à n’importe quel moment.

Tu dois trouver une solution. Tu le sais. C’est une question de sécurité, pour toi, mais aussi pour les gens qui sont autour de toi. Tu ne sais pas de quoi tu pourrais être capable si tu continue à sauter des nuits entières de sommeil. Après tout, il parait que les insomniaques ont plus de chances de devenir des tueurs en série et l’air de rien, ces derniers temps tu les accumules les nuits blanches, alors ça doit certainement multiplier tes chances de devenir le prochain Charles Manson. Gosh… faut vraiment que tu trouves quelque chose pour arranger ça.

Tu tournes en rond dans ta chambre à la recherche d’une solution. Ton cerveau n’est plus vraiment en état de fonctionner. Dommage, c’est la seule chose d’intéressant chez toi. Ta capacité à mettre des plans sur pieds. Tu ne sers plus à rien. Tu te laisses tomber sur to lit et fini par tomber de fatigue. Tu t’endors. Enfin.

Et le réveil est un peu étrange. Pour changer. Tu ne te souviens pas t’être réveillé tranquillement dans ton lit. Quand t’ouvres les yeux t’es dans la forêt. Bordel, mais t’as vraiment quelque chose avec cette forêt. Tu te débrouilles toujours pour te retrouver ici. Tu soupires et passe une main sur ton visage essayant de ne pas paniquer. Non, il ne faut pas le faire maintenant. Manquerait plus que ça. Tu marches un peu et te retrouve nez-à-nez avec le Németon. Forcément. Il n’est jamais très loin celui-là. Tu viens t’asseoir sur le tronc coupé depuis plusieurs années déjà. Il faudrait vraiment que tu penses à parler à Deaton, qu’il t’en dises plus sur ce cet arbre. Il y a quelque chose de spécial, tu n’as pas besoin d’être un loup-garou pour comprendre qu’il y a quelque chose d’étrange. Tu poses ton visage dans tes mains, essayant de réfléchir du mieux que tu peux, l’esprit toujours aussi embrumé.  

Peu à peu tu perds pied, tu le sais. Tu perds ton lien avec la réalité et tu ne sais pas comment tu vas faire pour pouvoir retrouver ça. Parce que bon, l’air de rien la réalité c’est juste un peu beaucoup important quoi. Tu te dis que c’est juste dû à ton manque de sommeil. Qu’à la longue, ça te fais tourner barge. Ton cerveau ne doit plus être assez irrigué, s’il l’a déjà été un jour. 

Puis cette forêt qui fini toujours par t’attirer. Quoique que tu fasses, tu finis toujours par te retrouver ici, au milieu de nul part. Bon, là tu sais où tu es. Le Nemeton est du genre reconnaissable comme vieil arbre abandonné. J’aimerai bien savoir pourquoi il m’attire autant ce truc. Peut-être que tu deviens vraiment barge. Après tout, c’est dans tes gênes, c’est ce qui a tué ta mère, t’es peut-être entrain de devenir comme elle. Ton coeur se sert à cette idée, tu ne sais pas vraiment ce que tu ferais si c’était vraiment le cas. Comment tu réagirais si tu apprenais que tu souffrais du même mal qui a emporté ta mère. Se serait certainement la fin d’un monde.

T’as le regard rivé sur tes mains, assis sur l’immense tronc. T’essaies de te convaincre que tout ça est réel, que tu n’es pas encore entrain de rêver. T’as besoin de te raccrocher à quelque chose. T’as besoin de savoir que tu ne perds pas la tête. Bordel, t’as besoin de tellement de choses en réalité. Tu comptes tes doigts. 1. 2. 3… t’en as bien dix. Tu sais compter, ça ne peut qu’être la réalité. Tu te demandes si c’est bien mieux ? Au fond ces derniers temps ta réalité devient aussi glauque que tes cauchemars. On ne te laisse aucun répit. Tu suffoques et tu sens tes poumons se compresser à cette idée, un peu comme si l’idée te prive déjà d’air. Ça te donne envie de hurler, de te rebeller, mais contre quoi ? Parce qu’au fond tu sais très bien que tu es l’unique responsable de tout ça et ça te tue. À petit feu. Doucement. Sûrement.

C’est la voix de quelqu’un que tu connais bien qui te fait relever la tête, quittant la contemplation de tes doigts. Lydia. Qu’est-ce qu’elle fait là ? Tu rêves ? Il n’y a que dans un rêve que la jolie rousse peut apparaître comme ça près de toi. « Tu ne devrais pas être là » c’est la seule chose que t’es capable de dire pour le coup. Parce que c’est vrai. Elle n’a pas à être là. Que ce soit dans un rêve ou dans la réalité. Elle n’a pas à se balader dans la forêt en pleine nuit. Ce n’est pas un endroit pour elle. Qui sait ce qui traine dans les parages ? Et puis peut-être que le réel danger est devant elle ? Qui sait ce qui t’arrives ? Ce dont tu es capable ? T’as bien réussi à traverser la ville sans t’en rendre compte la dernière fois ? Tu ne sais pas de quoi ton inconscient malade est prêt à te faire faire.